Le but du berger

Le but du berger

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La ardeur de la brioche vacillait sur la table de objectif massif, projetant des obscurités tremblantes sur les murs en pierre de la demeure de Magnus MacAlistair. Le vent rugissait généreusement sur votre route, soulevant la bruyère et fouettant les falaises escarpées qui plongeaient dans l’océan sombre. Mais à l’intérieur, c’était un autre silence qui s’installait, plus pesant encore que celui de l'obscurité écossaise. Magnus fixait les auspices éparpillées censées lui, son regard rivé sur le personnalisation méconnu qui s’était inscrit parmi elles. Il en connaissait tout tracé, tout variation. Depuis son plus inexpérimenté âge, il avait salué leur langage, déchiffrant les exigences de dieu à travers leurs lignes anciennes. Pourtant, cette rune, il ne l’avait jamais répandue dans nul manuscrit, aucune pierre gravée, nul récit donne par les sages du passé. La voyance s’exprimait en petites étoiles. Elle ne criait jamais ses messages, elle les murmurait à ceux qui savaient être en phase avec. Il tendit une index hésitante et effleura la rune du séparation des doigts. Une étrange intuitions s’insinua dans sa peau, par exemple si la pierre elle-même contenait une chaleur étrangère. L’air qui entourent lui sembla se densifier, la lumiere de la sorbonne devint plus bas, et sur un évènement, les siècles sembla suspendu. Un battement sourd résonna dans son chevaleresque, ressemblant au roulement lointain d’un tambour de guerre. Les voyances s’imposèrent à lui. Il vit une lande balayée par les tempêtes, des silhouettes encapuchonnées gravant ce même empreinte identitaire sur un monolithe enfoncer. Le ciel s’ouvrait au-dessus d’eux, des éclairs déchiraient les nuages, et une signification invisible émergeait du sol comme une évasif prête à tragique le univers. Puis, tout disparut. Magnus se redressa brusquement, haletant, la sueur perlant sur son bord. La voyance venait de lui révéler un fragment d’histoire perdu dans les âges. Quelque étape avait été scellé, enfermé dans l’oubli, et cette interprétation en était la solution. Il se leva légèrement, l'attention hanté. Il devait trouver ce monolithe. Il devait enregistrer origine cette rune, arrière des siècles de silence, venait de s'exercer à lui. La nuit était encore longue, mais son chemin venait d’être tracé. Le passé l’appelait. Et il savait que la voyance ne l’avait pas sélectionné par destin.

L’aube se levait à affliction sur les landes écossaises, effleurant les montagnes d’une lueur pâle et glaciale. Magnus MacAlistair se tenait à l’orée de son univers, l'attention perdu technique poétique l’horizon où la brume s’accrochait aux falaises. Il n’avait pas fermé l’œil de la nuit. La voyance l’avait éveillé, lui offrant une information venu d’un autre époques, un signe secret qui portait en lui le poids du passé. Il savait ce qu’il devait turlupiner. Il enfila sa cape de laine, saisit un sac de cuir contenant ses outils et ses auspices, puis se mit en voie. Le monolithe qu’il avait vu dans sa image devait exister quelque part, enfoui par-dessous la monde ou dissimulé dans un recoin oublié des Highlands. Il devait le définir, car il portait un religieux que les anciens avaient voulu étouffer aux ères futures. la route qu’il emprunta serpentait à travers des landes couvertes de bruyère et de perles d'eau douce moussues. Le vent sifflait entre les montagnes, arborant avec lui le voix des corbeaux qui tournaient en cercles au-dessus des ruines dispersées. Les vénérables intrigues racontaient que ces terres étaient hantées, que des qualités oubliées sommeillaient sous les coeurs des arbres noueux et dans les gisements personnelles des falaises. Magnus ne craignait pas les fictions. Il les connaissait extrêmement correctement. Après plusieurs heures de marche, il atteignit un plateau solitaires où s’élevaient les vestiges d’un familial cercle de pierres. Il s’arrêta, le grâce suspendu. L’endroit était respectable comme par exemple dans sa illustration : un sol sec, parsemé de gravats, et en son coeur, une dalle noire, colossale, brisée en plusieurs morceaux. Il s’agenouilla et posa ses doigts sur la surface lisse et froide du monolithe. La joyau portait encore des gravures effacées par les siècles, mais il en reconnut certaines. Des runes qu’il connaissait depuis l’enfance. Protection. Destin. Silence. Et au centre, à test observable sous les strates de mousse, la rune inconnue. Un frisson lui parcourut l’échine. La voyance lui avait montré cet aspect pour une raison. Il sortit un couteau et gratta délicatement la mousse qui recouvrait les archétypes, révélant miette à pointe les inscriptions magiques. Les fabricants étaient intimes, précises, tracées par une main qui savait que ces signaux devaient parcourir les âges. Puis il lut. Les auspices ne racontaient pas une désinvolte histoire. Elles décrivaient un mémoire. Quelque chose avait existé enfermé ici, un don que les personnes âgées avaient voulu se remettre de la souvenance des gens. Le cercle de pierres n’était pas un endroit religieux. C’était un sceau. Et Magnus venait de réveiller son visionnaire.